martes, 30 de junio de 2009
Pretend
Jacques Derrida
French (Algerian-born) philosopher (1930 - 2004)
sábado, 20 de junio de 2009
Hace su aparición Marechal
- Desde hace media hora ese muchacho es un arquitecto.
- ¿Un arquitecto?
- Eso es -insistió Schultze con amargura-. ¿Y sabe lo que construye ahora ese arquitecto? Un fantasma.
Bien conocías ya las cuatro estaciones de tu espíritu. Y sus dos movimientos ineluctables: el de la expansión loca y el de la reflexiva concentración; y bien sabías que un otoño de tu alma correspondería esta vez al ya visible otoño de la tierra.
martes, 9 de junio de 2009
Hoy, Benedetti
ÚLTIMA NOCIÓN DE LAURA
Usted Martín Santomé no sabe
cómo querría tener yo ahora
todo el tiempo del mundo para quererlo
pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que aun en el caso de que no estuviera
todavía
muriéndome
entonces moriría
sólo de aproximarme a su tristeza
usted martín Santomé no sabe
cuánto he luchado por seguir viviendo
como he querido vivir para vivirlo
pero debo ser floja incitadora de vida
porque me estoy muriendo Santomé
usted claro no sabe
ya que nunca lo he dicho
ni siquiera
esas noches en que usted me descubre
con sus manos incrédulas y libres
usted no sabe cómo yo valoro
su sencillo coraje de quererme
usted martín santomé no sabe
y sé que no lo sabe
porque he visto sus ojos
despejando
la incógnita del miedo
no sabe que no es
viejo que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años
yo estoy segura de quererlo así
usted martín santomé no sabe
qué bien qué lindo dice
avellaneda
de algún modo ha inventado
mi nombre con su amor
usted es la respuesta que yo esperaba
a una pregunta que nunca he formulado
usted es mi hombre
y yo la que abandono
usted es mi hombre
y yo la que flaqueo
usted martín santomé no sabe
al menos no lo sabe en esta espera
qué triste es ver cerrarse la alegría
sin previo aviso
de un brutal portazo
es raro
pero siento
que me voy alejando
de usted y de mí
que estábamos tan cerca
de mí y de usted
quizá porque vivir es eso
es estar cerca
y yo me estoy muriendo
Santomé
no sabe usted
qué oscura
qué lejos
qué callada
usted
martín
martín cómo era
los nombres se me caen
yo misma estoy cayendo
usted de todos modos
no sabe ni imagina
qué sola va a quedar
mi muerte
sin
su
vi
da.
De "Inventario I", Mario Benedetti.
jueves, 4 de junio de 2009
Sweet-cakes and milkshakes
Me presento, aloha, pum! Matías es quien hoy cita película, "Before Sunset" el título de la misma.
Dos seres caminando por la orilla del Danubio (ese río que suena a música, sí), de pronto, un poeta callejero los detiene y les propone un peculiar desafío. Les pide que le digan algunas palabras que se les crucen por la mente, para con ellas él hacer una poesía. Si les gustaba, eran libres de pagarle lo que quisiesen.
He aquí el resultado:
Street Poet: Daydream delusion, limousine eyelash
Oh baby with your pretty face , Drop a tear in my wineglassLook at those big eyes , See what you mean to me
Sweet-cakes and milkshakes
I’m a delusion angel , I’m a fantasy parade
I want you to know what I think , Don’t want you to guess anymore
You have no idea where I came from , We have no idea where we’re going
Lodged in life , Like branches in a river
Flowing downstream, Caught in the current
I carry you , You’ll carry me
That’s how it could be , Don’t you know me?
Don’t you know me by now?
Salut!
M.-
Habemus blog
Besos, abrazos, confeti y aplausos!
Ante todo, los comienzos deberían haber sido verdaderos comienzos. ¡Ay! Ahora veo tan bien lo que quise. Verdaderos comienzos, que aparecieran como sones de trompeta, como las primeras notas de una música de jazz, bruscamente, cortando de golpe el hastío, consolidando la duración; esas noches excepcionales en que uno dice: "Pasearía si fuera una noche de mayo". Salimos, acaba de aparecer la luna, estamos ociosos, vacantes, un poco vacíos. Y de golpe pensamos: "Algo ha sucedido". Cualquier cosa: un ligero crujido en la sombra, una silueta ligera que cruza la calle. Pero ese acontecimiento fútil no se asemeja a otros; en seguida vemos que precede una gran forma cuyo dibujo se pierde en la bruma, y entonces nos decimos: "Algo comienza".
Jean Paul Sartre - La Náusea